By Nameless and PeZ

En el lecho nocturno se regocijan las almas bienaventuradas procurando un ensueño en donde no quede ningún risueño, mas diez destellos se despistan y algunos pocos se avistan. Son ellas las que mendigan naufragando en sus heridas, desterradas, infectadas, también humilladas, no dejan de preguntarse “¿Hacia dónde? Si camino no hay, cielos tampoco, ni siquiera asfalto encontramos. Andamos sin rastro y sin luz como fantasmas invisibles no vivimos sino seguimos pero… ¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo querremos ser avistadas?” Sin porqué, sin para qué y sin embargo es menester aquella pregunta por el ser, que indudablemente las transporta a ese reino del no-ser.
Retorcidas almas sin pena, aún en desconcierto ofreciendo al mejor postor su vencimiento, queriendo olvidar aquel maldito número que convierte todo en pura comedia –tragedia-, presagio de lo humano, destiño inexorable de poseer un cuerpo aunque sin ello no valga la pena vivir. Morir al sentir o subsistir al pensar, a través de sucios harapos prestados, que las llevan entonces, a seguir un sendero que no quieren compartir.
Es nefasto este momento, supuran las almas mediocridad, mientras aquella vaga incertidumbre las devuelva otra vez al narcótico estado del preguntar.
Y es ese postor quién dirá apoderado de su libertad, hasta cuándo no más, y sin certeza o incerteza, todo devendrá rígida pereza, con estupor desenfrenado y mil astillas al costado, diluyéndose… se habrán liberado.

Sobre las eSes: Soledad

Ser sólo en soledad, soleándose bajo un ocaso crepuscular, arde pero aplaca, duele pero no asfixia. Es el placer de la soledad que seduce con su negligencia o es el calor de un abrazo compartido que agobia con su apriosionamiento o quizás no se trata de ninguna de las dos variantes para inventar una tercera, una conjugación fatal entre adormecimiento y despertares.
Porque solo vuelven las cuentas, porque a uno le pasan las facturas, porque divide y triunfarás…porque siempre es maquiavélico el final solitario ¿Cuál es el precio que pagarás por tu libertad? Es esa la paradoja pacificadora, es esa la diferencia. Parece que existen miles, pero en realidad son muy pocos, depende que ojo mire hay una divergencia entre el aislamiento y la soledad, pues entonces, no confundir: al vino, vino y al pan, pan.
Volvamos a la soledad, entre las S y las mujeres, es la más atrevida, quizás también la más martirizante o por ahí, depende del para quién. Lo cierto es que los puentes se están levantando y al final uno no sabe si reír o si llorar. Por mi parte, la elijo debes en cuando, entre la letra y ella, la conjugación trágica que podría superar al polvo originario, si se suplementa la inex-sistencia, podría ser dramático el final.
Los poetas la han necesitado en demasía para poder escribir, aunque del amor también escribieron, a veces dudo si la soledad no era una musa incomparable. Por eso me pregunto, hasta qué punto un poeta podría entonces metaforizar un amor sin hacer mención a la dama lenta y perversa ¿Hasta qué punto, entonces, no hablar de la soledad?
Retomo, porque me voy esquivándola. Nuestra relación es así: uso y desuso, en ocasiones abuso, pero es ella la que me tiene a mal traer, y cuando de llega de noche… la consecuencias son nefastas! Y si es domingo mejor ni hablar...
Entonces ¿Cuál es el problema de acostumbrarse a sus labios venenosos? Es claro, también algo insípido, pero seguramente excesivamente peligroso y por eso la advertencia, si se trata de aislamiento es un gran muro para no enfrentarse con los propios deseo indisociable del factor miedo. Si se trata de soledad… a mi no me han dejado sola, yo los he echado. A mi no me han echado, yo los he dejado partir. Más allá de los juegos, sólo es uno el resultado, solamente sola. Porque cuando me jacto de mi indiferencia, no soy más que indiferente… y no me esperes, porque no llegaré. Estoy rodeando el tema, lo sé. No puedo más que rodearlo.
A ver, una vez más. Habiendo descifrado la diferencia, habiendo aclarado que no es para nada fácil, faltaría entonces el encuentro. El encuentro con el silencio, con la oscuridad, con la opacidad, con el destierro, con la futilidad… sobre todo y en sentido directamente proporcional, con la creación. ¿Cómo crear si hay tanta gente dando vuelta? ¿Cómo aprehender lo que deseo si me la paso satisfaciendo a los demás? Finalizando, el ser no es sino existiendo, solo en ello se trata de la soledad menguante, hay límites y cuándo me voy en este viaje de ida, me fui.

Sobre las eSes: Ser

Para despue seguir con la seguidilla que aun no tiene nombre, un cuarto intermedio,
un tiempo muerto de ser y no-ser.

Ser sinceramente, ser y se disuelve en el no ser. No hay palabras para el ser que cree sentir y vive perplejo en su falta de sentido, que no puede ser que quiere ser siendo y no puede ser más que existiendo. Porque el ser se jacta y se describe, porque el ser está cosificado, porque el ser se engaña creyendo y pensando que mientras se piense es. Se mutila el ser, se sabe ser cuando de verdad no sabe ser ni de su ser, sobre ese vacío de ser se construye lo que se cree que podría llegar a ser, el ser.
¿Esencia es ser? Seres que no se cuestionan y otros que viven cuestionados, seres que gritan al cielo cuánta falta les hace no ser y seres que aullan al cielo mendigando un poco de paz frente a su ausencia de identidad.
¿Identidad es ser? Petrificados en sus principios y convicciones, enmudecidos en su ausencia de signos de preguntas, frente a la falta de senderos y flechas, seres descarrilados y seres alienados a lo más parecido del llegar a ser.
¿De qué hablamos cuando hablamos de ser? Si en el mismo ser se hunde la posibilidad del no ser, siendo… como pensar estático y superfluo las características esenciales de una persona. ¿Se trata de la personalidad? ¿Y entonces cómo definirla? Si al momento de definirla ya dejó de ser… porque el ser está inmerso en contradicciones inconexas quizás, o demasiado sobredeterminadas también. Y va y viene… y no es, pero empieza a ser y deambula como una sombra, se esconde como un fantasma… se escapa.
¿Es entonces el ser? Pero al pensarlo enseguida se decanta la posibilidad de no ser. Y se mezcla con la existencia, porque no hay ser ¿Pero hay existencia? Mas allá del ser… se puede existir sin ser…volvamos entonces, a sentir.Dejar de ser, para empezar a sentir existiendo.

Las Ventanas

Para mi su principal caracteristica: la transparencia, la conexión abierta o mediada pero siempre transparente, a veces opacada un día de lluvia, a veces totalmente clausurada por una persiana, las más rígidas para preservar el mundo interior son revestidas con rejas, frías, negras, estructuradas, qué será este interior sino un reflejo del yo, cómo serán estas ventanas sino un canal de comunicación ¿Cerrado o abierto? Ambiguos pasadizos alternativo se dejan prolongar en las hendijas dando paso a la urbe que atrapan paisajes, una foto de la sociedad desperdiciando o inviertiendo su tiempo... no pueden pensar en otra cosa, tan sólo cerrar su mente,hacer todo y ya "¿No me digas? Pero estoy apurado", "Me encantaría, pero tengo cosas importantísimas que hacer" como si acaso establecer un lazo, echar un cable a tierra... abrir las ventanas, no fuera mas importante que acentuarse como isla en un mar de antagónicos y estúpidos sentidos que licuándose terminan por transformarse en un sin-sentido pleno, una ausencia de sentido no cuestionada, negada, automatizada, la enajenación en su descarnada presencia hace marca hoy y aquí, asegurándose futuros inversores quienes promulguen esta religión.
Ya lo absurdo, ahora cosistencia de la insignificancia y el detalle no es mas aquel encuentro genuino, la casa en ruinas exhibiendo sus paredes devastadas, sus ventanas con candados, puertas que no existen, relojes acelerados, techos ahorcando, camas vacías flotando entre signos de pregunta haciendo de agua a esta isla, que mediante la represa genera energía hidroeléctrica impidiendo a la corriente seguir su rumbo, escondiéndola y sacando provecho, como con todo haciendo una diferencia en favor del beneficio.
Y ahora es triste, para estas ventanas con sus manijas oxidadas y los vidrios reforzados, sus cortinas con terciopelo negro y las persianas de metal, necesitan más que aceite para ver el sol, mas ellas quisieran... tantas cosas quisieran, como en La Condición Humana de Magritte, conformar soportando un imaginario de libertad aunque mas no sea tan sólo una ficción.

Las Puertas

Aquellas indecisas que vienen y van, las que que automáticamente dicen "Adelante" las que sistemáticamente dicen "No Pasar", las que dan vueltas... y vueltas... y vueltas... las que de pino, de algarrobo, las protectoras... las de mil cerraduras, las de ninguna. La marrones, las negras, las blancas, las desgastadas, las que hacen ruido, las transparentes. Las endebles, las de colores, las chiquitas, las gigantes, las que tienen ventana, rejas, las puertas.
Tantas y de variedades infinitas porque saben qué pasa adentro y qué pasa afuera sin que uno lo pregunte, en invierno también pasan frío y de un sólo costado, no tiene quien las cobije, incrustadas en las paredas hasta que nos las quitan comparten cotidianos días, aburridas o tal vez agresivas noches.
Como los augeros, pero de esos que generalmente se pueden cerrar -nunca por decisión- las señoritas oscilantes, intermedias, sufren los agravios extremistas de habitar un sitio finito y pequeño, pero determinante. ¿Qué pasaría que ellas no supieran?
Según pasan los años, también se les hace divertido deambular de aquí pa' allá y viceversa rondan el bien, rondan el mal. Tampoco pueden elegir, quién pudiera siquiera verdaderamente elegir, las opciones son acotadas, pero sus combinaciones misteriosas y para ellas no: siempre es adentro y afuera, adentro o afuera. Propiedades excluyentes o conjuntivas, característica cercenadora, de los cuerpos todos, de la vida misma aun sin vida ¿Pero cuándo se termina la muerte? No existe un límite para ella o no lo sabemos. ¿Y no saber-sabiendo no será literalmente nefasto? Porque al menos ellas se mueven, son tenidas en cuenta sobre todo cuando nos olvidams las llaves, nosotros sujetados, nos creemos tan independientes que no percibimos qué pocas cosas no separan de los objetos, y es sólo un hecho: lenguaje - conciencia (inconciencia). Disculpen, yo voy y vengo pero creo que en el fenómeno inconciente.
Así que mis amigas inestables pero fuertes y contenedoras, no renegéis de tu naturaleza propia, vos también sos materia, vos también podrías ser parte de una obra de arte.




Las Paredes (www.fotolog.com/ex_sistence)

Escepción.

No hay excepciones: sólo a los escépticos que alberguen
en su despliegue más que burocracia e instauren un ateísmo soberbio.
No es tal una escepción, sino por su condición de tal.
(Ja! zanjado, zanjado. No. No. Ya lacanismo recurrente!)
Retomando, me incorporo nuevamente al extranjero lenguaje, perpetuando nuevamente aquella libertad, propiamente libertinaje de las palabras.
En absoluta redención ¿Cómo negarle la asunción a la eclesiástica
galantería de "billetera mata galán"? No. No. No vale (el) todo.
Entonces nada, pero tampoco vale.

Veamos, veamos...
Caer sobre los fluidos mestizos del ungüento de aquel mercenario río, me despacha en su corriente, con eléctrico hidro masaje rebaja los precios del hastío, alberga cual molino de viento los tesoros del escepticismo. Como sino se vistiera y como quieras.

Venga y hazte a mi lado de tu escepticismo que quisiera apropiarme ¿Donde estoy yo? ¿Donde estás vos? La delegada linea de los artificios maquiavélicos ¿Qué pretende usted de mi hombre malo? Ella sí, sí supo ser sarcástica.
Pero, sobre todo las cosas, aquellas idealistas concepciones recubriendo lo real de la carne. No me vengas con ilusorias mentirijillas consoladoras de que el tamaño, no importa (negué el todo entonces sólo en parte) gran parte. Dejando la hipocresía de lado, se trata de un equilibrio dinámico, a veces de poder suplementar algunas cosas y hay varios opciones pero creer en Princesas y Dragones, yo creo... es porquería. Pero eso se lo dejo a las histéricas, sin ellas no existiría el divertimento para las almas vacías a las cuales les emebellecen, con sus envilecidas historias de ángeles y demonios, el espectro.

Verás, verás...
Simplemente es una paradoja, conviven en mi mente tranquila y cuasicoherentes las contradicciones irónicas, no hay excusa sino para el escéptico ateísmo de soberbio que destrona, sí, las banderas del elixir. Tantas veces. Y no sólo me jacto de mi "sinceridad" para q no digan "la mentira tiene patas cortas" a mi me gustan las cosas largas pero que no laguidezcan rápidamente: las teorías duras, claro. Devota de su contextura empírica y de verosímil veracidad me genera el -desgraciado- beneplácito de ayudarme a aburrirme, no dejar de tener una excusa para decir "necesito ocupar mi tiempo con algo".
Por supuesto que vivimos al pedo.

En fin, ya fue.
Mis soliloquios ya no huelen a sarcasmo.

Recopilación: Yo creo...

A mi, por la voz que me habla.

El tiempo como líquido se deshace en cada pensamiento desapercibido, paréceme en ocasiones la abstracción como única y aunque no lo sea, es eventualmente la única. Ya no puedo con adolescente suspicacia figurarme historias de osado o aventurero amor, ya no puedo cuando he comenzado a ver las cosas desde otro punto de vista, cuando soy un disfraz de mi cuerpo a lo pies de un presente abobinable que dejan al margen las jovialidades rutinarias por momentos privados posible y para no perderlas, son las horas de mi principito. Porque no me deja jugar cuando me zumba la voz mandataria, porque a veces no es una opción.
Y no dejar de sonreír, no dejar aquellas pequeñas cosas tan simpáticas y secretas pintadas de complicidad, probablemente como circunstancia absurda. Podría decir que tal vez tuve que crecer de un tirón y sino cómo.
Sin desmerecer lo que a veces sólo se puede, me resulta tan pelotudo ahogarse en un vaso de agua -Léase: fantasías-. En sentido retrospectivo, también estuve allí y es que puede decir, en vano no fue. De todos modos, no me refiero específicamente ello, digo el problema de no poder asumirlo y dejarlo ser como tal. No se trata de no soñar, sólo de darse cuenta de la entramada novela neurótica. Y porqué no dejar de padecerla como trágica y empezar a disfrutarla como cómica.
¿Cómo irse sin perder? Yo me responsabilizo a mi, yo lo dejé atrás y por ello perdí. Aposté, quizás sin querer, al deseo y no podía moverme, aquella telaraña de fantasmas intrincados y temores varios que anidan en cada recoveco de la sensación, recordándome que también puedo perder. Y si ahora, alguien me escucha y puedo sorprenderme con tan minúsculo detalle ¿Qué me haría partir?
¿Por qué tanto años me llevó desterrar el edificio de ideales e identificaciones y poder elegir... sin reprocharme partir? ¿Qué hubiera sido si me hubiera quedado pegada allí? Mirando, sin ser escuchada. Ahora que el viento le lleva al oído mi voz, ahora que es mi voz la que construye. Ahora que hay voces y oídos.
El tiempo, ahora, solvente y creativo, consistente para mi no existiendo apriori sino aquí y ahora conjugado en coordenadas armónicas y si no tengo de qué quejarme, si acá estoy y es donde quiero estar ¿Por que reprocharlomelo a mi? Será pues tiempo de emprender esta partida que halla lugar y ocasión hoy. Mientras "yo creo" mejor crear sobre creer y construir.








Pd: Y cuándo no es para mi? La escritura del poeta es egocéntrica.

Poema N° 20 - Pablo Neruda

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a los lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Que importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles,
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Ca-

Cayimos en las redes del tiempo al pedo,
Caímos, con aristocratas deseos aburguesados,
caigo, desde el inicio, en estas garras
de una bestia feroz

Capitalizar

Racionalizar los instrumentos, simbólicos hay tantos y otros tantos, algunos coordinados y otros destartalados.
Pensar, equivalencias tantas pregnadas de respuestas todas.
Producir reproduciendo, la bajada de linea, los estatutos de poder.
Administrar, los movimientos en este espacio, el dinero ante estas necesidades, los márgenes hacia la indiferencia
Pragmatizar nuestras acciones ¿Para qué sin preguntar para qué?
Objetivizar maximizando nuestras riquezas -Capitales? Varios!-
Mercantilizar, la fuerza de trabajo, los valores.
Sujetar, un sujeto objetivo.
Disgregar, la comunicación.
Desenlazar los lazos.
Sintomatizar.
Callar.

Cuerpo Lacanoso

Y eres tú,
más dueño de este objeto que yo.
Es una ofrenda,
a casi toda tu voluntad.
Él eligió,
y no sé si cambiará de parecer,
tampoco si eso se llama elegir.
Haciéndose cargo de mi amor,
sosteniéndolo,
a la vez que impide el anhelo
de unificación,
comunica a flor de piel,
aquello que yo no puedo decir,
lo que me excede
por todos los márgences
que cada vez inventa
tu mirada y tu voz
en este fantasmagórico
goce, para mi insensato.

Ironía Psíquica

Estos movimientos bizarros,
que son tuyos, ya me están cansando.
Al final siempre un espejo,
-proyección, hace mucho que no la usás-
aquel que te reprimía y
eran muy de este incorregible.
Porque no me importa el desorden del tuyo,
tan sólo termino retando al mío.
Le reprocho,
inmurables rebeldías,
locuras que me hacen vivir.
Pero estos (a)movimientos,
fijate, son estos los que me duelen
-porque a él no le duelen-
el desgraciado, se achancha
y ahí lo amedentro otra vez,
y vos y yo discutimos,
porque reflejo.
Me preocupa demasiado,
pero el tuyo me escucha.
El tuyo si que está disciplinado
-casi-
El mío: no duerme,
engorda,
se achancha,
se estropea,
llora y llora,
se queja, etc.
¿Lo estaré subjetivizando demasiado?

Heterogéneos

Es lo único que tenemos,
¿o nos tiene? ¿Retiene?
Nos acovacha acá adentro,
y no podemos respirar,
o bueno, no puedo.
Pero si él respira por mi
¿Cómo haría yo para
respirar por los dos?

Porqué me sostiene,
si me hace caer,
y no puedo elegir cómo
ni dónde.
¿Jugar? Sí, podemos jugar.
Yo le envío una orden,
pero él indisciplinado hace lo que quiere.
Sí, vos también!
sos un objeto de este objeto.

Hablaba de este,
hablaba del tuyo y del mío
de cosificarnos mutuamente
aunque subjetivemos
este viaje paradísiaco.
Ahora que lo vuelvo a pensar,
mi altercorpus,
no puede fundirse en tu corpus,
ni de ideas,
ni de sensaciones.
mancomunemos este deseo,
que nace en ese espacio
que un señor llamó
"transicional"
en sus vaivenes devanea,
y vuelve a surgir.

Eter(e)ogenios

Yo le cuento de mis avatares,
él quiere saber de mis pensamientos.
Yo le doy mis mejores días,
él quiere todas mis noches.

Yo aspiro algún día,
él respira todos los días.
Yo miro por la ventana,
él observa el horizonte.

Yo recordaba aquel instante,
él supo recortar mi sonrisa.
Él inventaba mis contornos,
yo evitaba la lujuria.

Volvíase el caos ineludible,
éramos heterogeneos
dos imposibles de ser uno.
Él y yo materializados.

Mas aún,
hoy significados,
por sobre todo,
convergiendo diferentes
sobresaliendo,
en la plausible posibilidad
de llevar adelante
la propia existencia,
juntos.

Vicisitudes

Ese cuerpo que me toca
mas mío no es,
sólo suyo puedo ser.
Determinando los alcances
vivificos de esta psiquis,
limitando ésta, los goces
de este soporte.
Sensaciones y olores,
colores y texturas,
sabores y sonidos,
musicales y puestas en escenas.
Acústica esta mirada,
pérdidos estos dedos
descontrolados, se rebelan
al cerebro.

No puedo sentir lo que él
no pueda,
no puedo mirar,
lo que el no quiera.
Mi condición necesaria,
mi imposibilidad lógica
me acongoja su misterio,
ese absolutismo mágico
que aspira,
este yo versus organismo,
esta psiquis <> cuerpo.

Hecha cuerpo la realidad,
opacada pero sensible,
percibir su aspereza,
dilucidando incierto
un conjunto de significados
que construyan el espacio
mas el tiempo objetivo
¿cuál será el desafío?
sino reconocer
aquella objetividad perdida
que nunca fue.

De nosotros a vosotros

¡Basta de esencialismo!
¿Y pero qué haremos con el idealismo?
mas compráte una casa sin tejado
¿Para qué?
para nada, de ello se trata, de nada.
Aunque del polvo vengamos...
no somos nada.
¿Ni una palabra?
nada.

Estar no estando III

Entonces estoy,
siempre a medias estoy.
se puede ser, podría ser
solamente por la mitad
quedar dividido en
dos lados triangulares
y obstusos.

Dos definiciones
simultáneas y alternativas,
dos países foráneos y nativos,
dos los nombres,
cuando estoy sin estar.
Si tantas cosas pasan,
y no las siento,
porque a veces no estoy
en el lugar "indicado".
Si tantas cosas me pasaron,
ha sido el azar mi benefactor
mas mi responsabilidad
elegir estar sin estar
aquellos que me nombran
no lo sé,
pero ellos sí.
Habrá otro que me nombre por mi,
habrá otro que escuche por mi,
que se acuerde de mi,
Una huella,
y con ello me basta para morir.

Estar no estando II

Un día no estaré más,
y esas vidas seguirán pasando
quizás debería ser importante
si acaso me importara no estar
Si alternativamente no estamos
en todos lados,
constantemente pasan cosas
que uno ignora, porque no puede estar
mas que eventualmente en cada lado.

Estar no estando

¿Donde estoy cuando no estoy?
Sin estar, uno está. ¿Donde?
Cuando se va, uno sigue ¿Por donde?
no hay sustancia,
se desintegra
¿Y donde está lo qué mas
no está materializado?

Si

Me habilita entonces a enganchar en su armonía a estas siete notas ora mis acompañantes. No hay tormenta sin el ciclo, no hay ciclo sin el cuerpo y allí donde yace, me acongoja con facilidad. Porque será el misterio un nuevo rumbo y aquellos pasos el camino, ideales en construcción y proyectos incipientes: una excusa.
Despertar de otros sueños quizás pesadillezcos, deslizarme por otro barranco tal vez sin trastabillar, volver a sentirlo todo sin desesperar, sin ansiedad transitar depresiones, cuestionar lo ajeno y lo propio escribiendo sobre la piel, ser de alguien un La, armonizar con otros siete deseos las estrofas originales de una desquilibrada existencia. Darle cuerpo al suspiro, agotar al cansancio… sencillamente, con poco o con mucho: insuficiente esta lógica, suplementar otra distinta. Guionar desprejuiciada, la canción sin elementos discretos, enlazados y mezclados, romper con el orden y la disciplina, desexagerando lo interpretado de modo terrible con apacible indiferencia, hacer.
Los siete nortes, los sietes días, aun con el alma vacía tan sólo serán lo mismo fusionados en un solo deseo sin nombre, sin sustancia, con continuo. Si, do, re, mi, entonces Si, será un deseo.

La

A mamá.

Sólo hay un La y yo la perdí. No fue mi responsabilidad, pero es mi angustia el efecto de su ausencia, me deslizo en la tristeza que empaña la sabiduría inundada de incertezas que se acurrucan en la confusión, ante la falta que me desvela y un antídoto que no existe, cubriendo vía adornos divinos con colores que no sean gris, el vacío sin eco que en su magnitud envilece la historia.
Entonces, descubro que más de una pseudosolución es posible y sólo a partir de la virtud que el conformismo se merece, con la costumbre a cuesta, me sumerjo en la posibilidad de un fantasma que acobije esta vigilia inmunda.
Sin lugar, donde frenar un segundo para enfrentar la lágrima que se me cae por no poder sostenerla, cuando el recuerdo de su voz me estremece la piel, inestable llanto sin aviso se hace omnipresente en más de una foto, con cada sonrisa que en el espejo se refleja y sólo a través de mi...
Desde lo más profundo regresa intocable, retorna como siempre y admiro su fuerza, pugno tan sólo por heredar su lucha incesante, aun mal pese, no es un peso insoportable, pues son sus manos... sus ojos felices, esas locuras aspirantes... sin embargo, el abrazo que voy a extrañar como más nada en el mundo cuando en el agobio desesperante, cuando me amedrenten los ardores de las circunstancias que sólo con una palabra lograba calmar...
La memoria me refugia cuando cada tanto me olvido, aunque sufra, es tan sólo el deseo de transformar la realidad, es tan sólo el imposible, que necesitando su respaldo, y su fuerza me termina destruyendo con su pérdida.
No deja de ser, y ello a pesar de todo, infinito el penar...inmenso el querer que no encuentra donde atisbar, un amor que con ella se fue otro amor que conmigo se quedó, cuando cada vez y en cada momento, particularmente en cada frase, busco tan sólo algo que me devuelve una parte de sí.
Tan sólo sobrevivo al tiempo, con un pedazo de espacio, para en el divertimento, pintar de colores... esta meláncolica nostalgia.
Como el tiempo apaña la herida, como el pañuelo consuela un suspiro de resignación, cerrado por derribo su lugar como La, permanece inmanente su amor y su deseo a mi lado.

Sol

Y ahora que salgo, me incitan a volver los vestigios de aquel modo tan patético de desear, su costado mestizo y los placeres mortales, mística idea de alcanzar la cumbre rozando lo llano. Es la lógica. Esta escala ignota, con pesadumbre corteja el vil malestar abrumador, contamina lo que sea que sea, aunque quizás nada sea el actual e inquisidor modo de aprehender aquello que no es. A este Sol que gobierna mi estatuto denigrado, lo pinto de indiferencia para que lo terrorífico de la permanencia no acote mi involuntariedad, que tantos reproches ha engendrado, que tanto otros no aceptaré.
Nuevo infortunio el de quedarme varada frente al huracán, me embrolla rápidamente protegiéndome de aquello constante y malvivido, de aquello punzante en la piel. Ahora que me atrapó, masoquista mi condición, resucita estanca sobre la roca que la hace existir, cual cabeza de medusa reanuda su causa insoportable, y otra vez es mi carne-papel de las letras infames y mudas, sin padre ni nombre.
En un momento, mi mente descuelga y los soliloquios foráneos se hacen nativos, los tomo altivos y sólo son son miserables, me los creo pero los dejo ser fugitivos mientras contemplo un horizonte a medias. Me daban de qué hablar, me daban de beber, de comer... me eran todo-nada, los extremos asiduos, irremediable desperdicio que no puedo perder, vale todo y sin embargo, a veces exploto.
Me confunden las publicidades en este mandato capitalista ¿Serán de hecho o de derecho sujetos? ¿Serán sujetos? Mi configuración real y quimérica, transparente me comunica con el mundo cegado por ambiciones y vicisitudes inverosímiles, que creen creer o que tienen que creer para poder... creer poder algo, que crear y consideran poder, tanto verbal o sustantivo. Son lo mismo, dado vuelta, son lo mismo disfrazado, son lo mismo que responde a la marcha funebre del ser-humano-hombre-ciudadano.
En el caos de la tempestad, me retiro a tocar Do re mi fa Sol, Sol fa mi re Do, Si la Sol fa Mi, Mi re do si La... sistemátizados en su cursilería melódica van formando una canción sin notas definidas, como un magma de deseos.

Fa

Si mis sueños se cumplieran ¿cual sería realidad?, no distingo claramente entre mi invención y la linea que separa lo de allá y lo de acá. Cuando entran por la puerta de mis miserias la alegorías metáforicas, permiten que lentamente se abran lugar los inmigrantes de cuerpos limítrofes, quisiera que no me toquen, ser impermeable y totalmente apática. Murmulla la pregunta ¿Para qué?
Todos los sentidos defenestrados condenados a la mediocridad, cuando cuestionados se retiran obsoletos, ayer cuando no es hoy, puede ser mañana, conjeturalmente mil cosas pueden pasar, pero sólo una conjugada puede pasar. Sin ser, pues que ser sin no ser más que configurar un cuasi-ser ficticio que adormecido, deambula y alucina mentiras verdaderas que le hacen creer que valen la pena. Legitimadas, paga su precio al mejor postor.
Una depresión que inunda mi crisis, me quita rápidamente el sabor amargo de un malvivido sueño, en coma cuatro me mantiene vegetativa impidiéndome hacer algo para dar respuesta a la pregunta por esta existencia ingrata y macabra. Es aburrido mecerse y mecerse. Es aburrido mirar el techo y mirarlo. Es aburrido hacer nido en un pozo vacío, es triste estar triste y cada más nostálgico la reproducción incesante de estado mermado.
Alquilaría mi cuerpo a un alma que apeteciera acentarse en las ruinas de lo que monumento de una familia destruida quiso velar por la felicidad de ellos, desgastada y en fuga sus pétalos se mortificaron, teñidos de azul gotearon sus ultimas lágrimas de sudor, mas si despertar cada vez, es tan difícil... quisiera hacer de mi cuarteto, algo más que una clave de Fa, entonando la salida.